Время… Любой из нас, даже далекий от романтики или бытового философствования человек, хоть раз в жизни задумывался над этим словом, пытаясь уловить его тонкую суть, удержать в кулаке сыпучую сокровенность понятия.
После великих открытий квантовой механики, теории относительности Эйнштейна, работ известных астрофизиков понимание времени человеком непременно должно было изменится.
Интуитивное чувство простого человека, что время не может быть одинаковым для всех, не может быть прямолинейной дорогой от и до, нашло подтверждение в науке. Но стало ли время оттого менее загадочным понятием? Отнюдь…
Каждый из нас наполняет время самим собой, каждый сам рассекает его гладь на своем судне, то отчаянно маневрируя, то сбавляя скорость и застывая на месте в штиль… И часто упорно кажется, что где-то есть тот самый Наблюдатель, который видит и оценивает наше время иначе, чем мы сами.
Что остается от нашего индивидуального времени, когда оно заканчивается? Какие вещественные приметы расскажут другому о том, что наше личное время текло по-особенному, что оно дышало неповторимыми чувствами? Пустой флакончик духов еще хранит пусть слабый, но реальный аромат. Но есть ли хоть малый способ уловить аромат протекшего времени? Есть ли точные приборы, способные зафиксировать его ускользнувший шлейф? Что остается нам, простым людям, от сбывшихся и растаявших событий нашей собственной жизни? Что остается человеку от его детства, зрелости, первого снега в позапрошлом декабре или проливного дождя в мае?
У нас есть готовый ответ — память. Да-да, некие клеточки мозга, таинственно наполненные импульсами прожитого. Возможно и так… Но разве порой не возникает вдруг бессильного и острого желания ощутить из прошедшего чуть больше, пережить его вновь? Купить билет, заказать рейс туда, назад, и взять в руки нечто большее, чем подписанную другом открытку, записку с признанием в любви, высохший букет или любимую брошь родной бабушки?
Мы, которые отчаянно творим и лепим наше время, неизменно остаемся ни с чем. Мы владеем им лишь миг, и потом, затратив так много сил, чувства, энергии, отпускаем навсегда.
Время играет с нами в прятки. Оно впускает нас в свой дом, сдает прекрасные комнаты в ночлег, а на следующий день ждет новых постояльцев. И, вернувшись спустя двадцать лет во двор своего детства, трезво понимаешь: твоего личного пространства здесь больше нет и в помине. В воздухе иные солнечные лучи, дыхание и голоса иных детей. И теперь они расставляют координаты по некогда заветным для тебя полянкам и тайникам, чердакам и скамейкам. Непостижимым образом время меняет линии, углы, плоскости улиц, площадей и парков, каждый раз переиначивая их для чувств новых поколений.
У времени нет верности и нет постоянства. Можно страстно любить свое прошлое, но оно уже никогда не ответит тебе взаимностью. Может, оттого эта любовь так пронзительна и так драгоценна? И всегда есть это странное чувство недосказанности в разговоре с прошедшим. Так хочется крикнуть или прошептать ему еще что-то…
Малые и легковесные приметы прошлого, почти рассыпающиеся в руках…. Попытка через них вдохнуть сам воздух времени, заглянуть в его зазеркалье неизбежно оканчивается остановившимся образом искусства, запечатленностью в слове, рисунке, звуке… В нем нет истинного движения и подлинности, но так много человеческого тепла, надежды и щемящей незавершенности.
Картинка http://ic.pics.livejournal.com/tashegirl/32704064/148541/148541_600.jpg
Источник http://tashegirl.livejournal.com/123605.html
Здесь можно оставить свои комментарии. Выпуск подготовленплагином wordpress для subscribe.ru
Комментариев нет:
Отправить комментарий